VI.

"Cuando al fin vi a mi mujer de pie juntos a las vías, mientras el tren entraba en la estación entre grandes pilas de troncos, antes hubiera querido haberme muerto que haberme enamorado de otra.
Ella sonreía, el sol daba en su hermosa cara morena por la nieve y el sol, y su cuerpo era hermoso, y centellaba el sol en el oro rojizo de su pelo que era hermoso y había crecido en desorden todo el invierno..."

Ernest Hemingway
"Paris era una fiesta"